"2012 y 2013, lo que leí durante la crisis de la treintena"

No sé por qué pongo comillas en los títulos de las entradas. Es algo que hago (que hacía) a veces, pero no siempre. Igual mejor no ponerlas nunca.

Por supuesto que he leído algo, estos dos años tristones. Muy, pero que muy poco. Y claro, he anotado lo que he leído. No faltaba más. Siempre lo he hecho. Desde el 96 (18 añitos recién cumplidos, qué guapo eras cabrón, toda la vida por delante).

Lecturas:

2012:

ENERO:

-"Mujeres", de Charles Bukowski. Segunda lectura o primera relectura, da lo mismo. (Bukowski es, voy a decir una chorrada -una boutade que dirían los pedantes-, Bukowski es como Baroja: escribió de todo y todo lo parecía hacer con una facilidad. ¡Pero si escribió miles de poemas! ¡Y cientos de relatos! Bukowski, un grande. Un escritor para buenos lectores, no solo para adolescentes pajilleros que empiezan a emborracharse por primera vez, como dice alguna gente).

-"Lo prohibido", de Galdós. Pedazo novelón. Aunque de Galdós, mi preferida es "Misericordia".

-"La ventana alta", de Raymond Chandler. No es su mejor novela, pero todo lo que escribió Chandler es bueno. Tiene por ahí tres cuentos fantásticos que no he leído, y no sé si leeré... ¿Chandler en el género fantástico? Bueno, los acabaré leyendo, para qué voy a mentir. A quién voy a engañar. Próxima lectura de Chandler: "Todos los cuentos", un buen tocho publicado por RBA.

-"Días tranquilos en Clichy", de Henry Miller. Novelita corta de la que casi no me acuerdo.

-"Los placeres del condenado", de Bukowski. Qué voy a decir de la poesía de Bukowski...

-"Cosecha roja", de Dashiell Hammett. No me gusta demasiado Hammett. Primero Chandler, luego Jim Thompson ("1280 almas", buah). Entre los que están en activo (autores de novela negra), me quedo con John Connolly.

-"La dama del lago", de Raymond Chandler. No recuerdo si me gustó más "La ventana alta" o "La dama...". Da igual. (Digo mucho "da igual", últimamente. Da igual, qué más, a quién le importa, que le den. Paso. Paso de todo. Que le den. A todo).

-"Historias de Pat Hobby", de F. Scott FitzGerald. Mi novela de FitzGerald preferida es "Hermosos y malditos". Luego vendría "El gran Gatsby". Todavía no he leído "Suave es la noche" ("Tender is the night",qué bonito en inglés; ¿"tender es con hache o sin hache?, espero que sea sin hache). Las "Historias de Pat Hobby" son un descojono. Y tristes también. Ahí está lo bueno. Todo lo cómico tiene algo de triste. Si lo sabré yo, que iba por la calle y me descojonaba de mí mismo, de mis meteduras de pata. Pero estoy volviendo a reírme, de mí y de los demás. Me estoy recuperando. Poquito a poco.

-"Atravesando la noche", de Karmelo C. Iribarren. Un maestro, Karmelo.

FEBRERO:

-"La hermana pequeña", de Raymond Chandler. Tampoco es ésta mi favorita.

-"El asesino dentro de mí", de Jim Thompson. Me impresionó mucho más "1280 almas".

-"El cónsul honorario", de Graham Greene. Le tendrían que haber dado el Nobel. "El fin del romance", "El factor humano", "El poder y la gloria", "Brighton Rock", etc.

-"Sueños de Bunker Hill", de John Fante. No la recuerdo demasiado. "Pregúntale al polvo" es la novela que recomendaría a cualquiera que no haya leído a Fante Padre (su hijo también es la hostia, a ver si editan alguna cosa más de él).

-"Diario de invierno", de Paul Auster. Me costó todo el mes de febrero leerlo. Un poco coñazo.

MARZO:

-"La vida ondulante", de Ramón Eder. Los aforismos de Ramón son como flechas en el corazón.

-"Discothèque", de Félix Romeo. Divertidilla, pero sin más. "Amarillo" es otro tema. "Amarillo" te llega al alma. Joder que de tópicos.

-"Aire de Dylan", de Vila-Matas. Vila-Matas para mí es el mejor escritor español contemporáneo. El que más me gusta. Pero en esta novela no está el mejor Vila-Matas. Cuando Vila-Matas no se disfraza como protagonista y cede el protagonismo, valga la redundancia, a otros personajes, la novela pierde algo de su encanto. El encanto de las novelas de Vila-Matas (tan imitadas últimamente, incluso yo lo intenté, y fracasé, claro) se encuentra en el propio Vila-Matas ficcionado. Y en "Aire de Dylan" Vila-Matas no está. O yo no lo recuerdo, por lo menos.

ABRIL:

-"Diario. Una novela", de Chuck Palahniuk. Me gustó bastante, me parece. Para su clase de lengua castellana, mi sobrino tiene que elegir una lectura (ha leído unos relatos de Lovecraft: lengua española y lee a Lovecraft, y la profesora tan contenta. Y en clase de euskera les hacen leer "El curioso incidente del perro a medianoche" traducido al euskera...). Le voy a recomendar a mi sobrino, para su clase de castellano, "Asfixia", de Chuck Palahniuk.

-"El asesinato de Roger Ackroyd", de Agatha Cristhie, claro. Otra como Baroja. Prolífica de morirse frente a la máquina de escribir o el cuaderno.

-"Sonata a Kreutzer", de Tolstoi. No me acuerdo del argumento ni de nada... Pero es buena, dicen. No lo pongo en duda.

MAYO:

-"El Premio Herralde de Novela", de Jordi Bonells. Es una novela, pese a lo que pueda hacer pensar el título. Me gustó.

-"Robar en American Apparel", de Tao Lin. Bueno, bien, yo qué sé. Una mierdecilla, igual.

-"Algún día este dolor te será útil", de Peter Cameron. De ésta sí que me acuerdo, joder. Muy buena. Sí.

JUNIO:

-"Victoria", de Knut Hamsun. Me acuerdo de "Pan" pero no me acuerdo de "Victoria". "Hambre" todavía no la he leído.

-"Tú y yo", de Niccolò Ammaniti. Sí, me acuerdo. Una novela cortita. Bella y triste como una novela de Kawabata.

(Hostias, pensaba que iba a tardar mucho menos en escribir esta entrada. Como me duelen las cervicales de estar con el teclado).

-"Playback", de Raymond Chandler. Sí, me dio fuerte por Chandler, el año pasado. Tampoco es mi favorita. Creo que viene un poco más tarde, ¿o fue antes?

JULIO:

-"Veronika decide morir", de oh, no, Paulo Coelho. Joder, a lo que llega uno cuando está jodido. Tenía que haber leído "Suicidio" de Levé y no a Coelho. Madre mía. Que no lo pongan en mi tumba: leyó a Coelho. No, por favor, tengo excusa: estaba jodido, pirao.

AGOSTO:

-"Una biblioteca de verano", de Mary Ann Clark Bremen. Creo que era una de esas novelas que se leen cuando uno está muy tranquilo.

-"Los atormentados", de John Connolly. Muy buena. Uno de los mejores, como he dicho más arriba.

OCTUBRE:

-"El cuaderno francés", de Ramón Eder. No se me ocurre ahora otra cursilada como la de antes del corazón. Como un puñetazo en la mesa (frase hecha, pero es lo que es, es lo que hay).

-"Los amantes", de John Connolly. Mirar más arriba.

-"Las leyes de la frontera", de Javier Cercas. Cierto regusto a Marsé. Pero Marsé es mucho Marsé ("Un día volveré" he ahí el gran novelista).

NOVIEMBRE:

-"Fascinación", de Don DeLillo. DeLillo tuvo el mismo puto trabajo que tengo yo.

-"Algo que nunca debió pasar", de Juan Velázquez. Segunda novela de Juan Velázquez. Tan buena como la primera, "Hombres sin suerte". Por gusto personal, me quedo con "Hombres sin suerte", que se reedita ahora me parece.

-"Aquí y ahora. Cartas 2008-2011", correspondencia entre Paul Auster y J. M. Coetzee. Más sosos los dos...

-"Foe",de Coetzee. Buena.


Y sigo otro día, que ya estoy escoñao o descoñao o como se diga.