viernes, 5 de octubre de 2012

Goodbye

No existen los finales felices.

martes, 4 de septiembre de 2012

"El verano"

Doy por terminado el puto verano. Ha sido una mierda, pero sigo vivo. Y eso es más de lo que esperaba, ¡ja! El más largo de toda mi vida. Agosto..., qué puto mes interminable. Pero apareció de repente, de la nada, inesperada, mi nueva gata: Potxola. Y ahora vuelvo a sonreír (pero siempre sonrío poco porque tengo mal los dientes y me da vergüenza). Dos libros, sólo dos, conseguí leer en agosto. "Una biblioteca de verano" (que tiene unas ochenta páginas o así), y "Los conjurados" de John Connolly. Muy bueno. Ahora estoy (llevo dos semanas con él...) con "La pista falsa" de Mankel. (Las vacaciones están a la vuelta de la esquina. Y hará frío.).

martes, 7 de agosto de 2012

"Sorry; contestación a los comentarios de la última entrada"

Y es que no había vuelto a entrar en el blog. Lo último que he intentado leer es "La historia del silencio", de Pedro Zarraluki. Cuatro días de lectura y no he conseguido pasar de la página 50. (Es cierto que desde que dejé de fumar leo menos... Fumar...: me ayudaba a concentrarme, pero no es excusa). Algún buen libro que haya leído últimamente... ... "Algún día este dolor te será útil", publicado por Asteroide. El autor no me acuerdo. Así estoy, últimamente. Así estoy.

viernes, 13 de julio de 2012

Pocos libros

Este el año que menos libros he leído en mucho, mucho, pero que mucho tiempo. Lo curioso es que no me preocupa. No me hace daño, quiero decir. Los años anteriores leía más de cien libros al año; creo que llegué, alguna vez, a los ciento cuarenta y pico. Si, por aquel entonces, alguien me hubiera dicho que un día iba a leer tan poco..., me habría deprimido. Entpnces no seré yo, hubiera pensado. Entonces qué haré si no leo. Sigo leyendo. Poco, pero sigo leyendo.

martes, 29 de mayo de 2012

"Me da pena que se muera"

Me da pena que se muera. Así que aquí estoy. Pongo la dirección, meto la contraseña y me encuentro con que los de Blogger (¿esto es Blogger, no?) lo han cambiado todo. Dónde coño está el botón de "nueva entrada". Ah, ya lo veo. Hace un par de meses, ¿te acuerdas, Ana?, me preguntaste por qué no escribía ya en el blog. "Vete, déjame en paz", te dije. Y me quedé aquí, como siempre, en mi cuarto. Pensando: no escribo porque no tengo ya ganas de escribir. No tengo ganas ya de vivir. ¡La madre de Dios! Con las que te quedan por pasar, cariño. Ya has pasado varias, sí... Pero te quedan, afortunadamente, unas cuantas. Ah, que esto es un blog de libros... Pues no he leído mucho últimamente. Pero la literatura es una amante imposible de abandonar. Siempre se vuelve a ella. Siempre.

jueves, 9 de febrero de 2012

Pues ya veremos

Tengo el blog muy abandonado. Llevo tiempo pensando en dejarlo morir, sin más. O en escribir una última nota. La cosa es que ya no disfruto mucho escribiendo en el blog. Es algo..., "psicológico". Comencé el blog para hablar de libros. Pero con el tiempo, me fui dando cuenta de que me gusta más leer libros y leer sobre libros que escribir sobre ellos.

Bueno, no sé si esto es verdad.

Creo que la verdad es que no hay otra cosa que pereza.

Y miedo. Miedo de escribir mal. Tantas cosas ya dichas. Si pudiera decirlo de otra manera, quizá interesara a alguien.

Pero la pereza, la pereza...

Tendría que hacer una nueva entrada sobre los mejores libros de no ficción que leí en el 2011.

TENÍA que haberlo hecho hace más de un mes...

Joder.

En fin, ahí va. Lo mejor de no ficción del 2011:

-"Siéntate y escribe", de Roger Wolfe.

-"Montaigne", de Stefan Zweig.

-"Amarillo", de Félix Romeo.


Y ya veremos si vuelvo por aquí. O, dentro de un tiempo (bastante largo), decido cerrar esta etapa, e iniciar otro blog. Algo más serio. Algo menos chapucero.

No sé.

No tengo ni idea.

viernes, 6 de enero de 2012

Cuando tenía 19 años, quería comerme el mundo. Creía, SABÍA, que podía hacerlo. Tardé más de diez años en recuperarme de la hostia que me di.

Bueno, la verdad es que todavía no me he recuperado. Y siempre había pensado que NUNCA sería capaz de hacerlo, de recuperarme.

AHORA sé que SÍ PUEDO recuperarme.

TAMBIÉN sé que VOLVERÉ a darme otra hostia, algún día.

PERO procuro no pensar en ello.

Volveré a RECUPERARME.

Y ADEMÁS, aunque sé que la hostia, inevitablemente, LLEGARÁ, lo que NO sé es CUÁNDO.
Es una jodienda…

Los escritores suelen escribir sobre sus padres cuando estos ya están muertos.

Supongo, pienso, que se debe a que no necesitamos escribir sobre ellos cuando los tenemos con nosotros. Y cuando se van…

…cuando se van uno hace lo que puede por recuperarlos.

jueves, 5 de enero de 2012

Enhorabuena, Jon!

http://www.diariovasco.com/v/20120105/cultura/escritor-donostiarra-obeso-gana-20120105.html

"Los mejores del 2011: poesía" (2)

1) "La ciudad", Karmelo C. Iribarren.
2) "Noches de blanco papel", Roger Wolfe.
3) "El padecimiento continuo", Charles Bukowski.
4) "Compro oro", Harkaitz Cano.
5) "Quienes fuimos", Pablo Casares.
6) "Bajo una luz marina", Raymond Carver.
7) "Playstation", Cristina Peri Rossi.
8) "Por las calles del tiempo", Luis Alberto de Cuenca.
9) "Amor. Poesía reunida", Manuel Vilas.
10) "Tara", Elena Medel.

Y dos menciones especiales:

1) El poema "La frase", de Ramón Eder. Del que, cosa de hace un mes o así, escribí un plagio barato (que no me quedó del todo mal, ja, ja).

2) El disco "1971" de Rafael Berrio, cuyas letras, cuya poesía, me acompañó tantas tardes en la soledad del curro.