18 de febrero de 2014.

Es el día fijado para la publicación de la última novela de Enrique Vila-Matas: "Kassel no invita a la lógica". Ese día estaré de vacaciones, no sé si convaleciente de mi ansiada operación de miopía (aprovechar las vacaciones para operarse, manda huevos), pero cegato o no, ese día me compro el libro. Es una tradición que desde hace unos años he cumplido a pesar de los avatares, sinsabores y vicisitudes de la vida: comprarme el último V-M el día exacto de su publicación. Y a veces he conseguido comprarlo el día anterior...

Leer "Guerra y paz"..., ¿pero cuál?

La edición de Mondadori tiene unas mil cien páginas. La de Mario Muchnik (la que quizá sea la mejor) unas 1900, casi 2000. Luego hay un librito editado por Juventud que sólo tiene 500. Evidentemente es una edición abreviada. Si te lees esta edición no puedes pensar que te has leído "Guerra y paz". La edición de Mondadori se supone (será) que es la primera versión que dio como definitiva Tolstoi. Mario Muchnik incluso escribió un libro sobre la tarea de traducción de la novela. Les tomó cuatro años, traducirla, al Taller de Mario Muchnik. Creo que hay otra edición que toma la versión de Muchnik pero que incluye en un apéndice las frases en francés traducidas al castellano. Pero el gran problema de esta novela es lo GRANDE que es. No te la puedes llevar al trabajo así como así. Si hasta puedes hacer bíceps con este tochazo. Bueno, ya comentaré algo cuando la lea. Me temo que antes leeré "Los hermanos Karamazov". Más que nada porque sólo tiene 1000 páginas.

"Twist" de Harkaitz Cano

Aunque este año he leído muy pocos libros, y me he centrado más en la poesía, los aforismos, y algunos ensayos; de las pocas novelas que he leído, la que más me ha gustado es "Twist" de Harkaitz Cano. Escrita originalmente en euskera, traducida al castellano por Gerardo Markuleta, y publicada por Seix Barral.

Creo que es la mejor novela de Harkaitz. Una obra mayor.

Como mayor es también su libro de crónicas neoyorquinas "El puente desafinado", también escrita originalmente en euskera (y cuya primera aparición pública fue en el ya no existente diario Egunkaria).

Que nos gobiernen las putas.

Ojalá se me hubiera ocurrido a mí. Pero no. Pertenece, esta frase, a un grupo heavy de Salamanca. Son amigos y parientes de mi sobrino. Y parientes míos, claro.

Potxola

Tentativa

Si pudieras verte
con los ojos
que yo te miro,
y si supieras
todo el daño
que me has
hecho,
no tendrías
el valor
de mirarme
una sola vez
más.

DIVORCIO EN EL AIRE

Esta noche he empezado a leer esta novela de Gonzalo Torné, publicada por Mondadori. Llevo muy pocas páginas pero me está gustando muchísimo. Este chico escribe muy bien.

HOUSE OF LEAVES

2012 y 2013 (2)

Evidentemente, lo primero de todo es decir que la Real ha empatado a cero contra el Manchester. No he visto el partido porque no lo echaban en abierto. En su lugar, he estado leyendo. Concretamente "Operación Dulce", de Ian McEwan (que no me está "atrapando" tanto como esperaba). El Madrid no sé si ha ganado, ha perdido o ha empatado.



Esto irá más rápido que el otro día, espero. Primero tengo que mirar dónde me quedé... Me quedé en:


NOVIEMBRE DE 2012:

-"Mr. Gwynn", de Alessandro Baricco. No la entendí.

-"El diablo a todas horas", de Donald Ray Pollock. Novelón. Brutal. Salvaje. Dura. Faulkner pasado por Stephen King.


DICIEMBRE DE 2012:

-"Perdita Durango", de Barry Gifford. No me gustó. Tampoco he visto la peli.

-"Fragmentos de un cuaderno manchado de vino", de Charles Bukowski. Cuánto más lo leo, más me gusta (ahora estoy leyendo "Ausencia del héroe").


MARZO DE 2013:

(Tres meses sin leer nada...).

-"La máquina de follar", de Charles Bukowski. El viejo Hank vino a rescatarme.


JUNIO DE 2013:

(Otros tres meses sin tocar un libro).

-"Las luces interiores", de Karmelo C. Iribarren. Ahora fue el bueno de Karmelo quien vino a salvarme de mi estado catatónico.

-"El gran Gatsby", de Francis Scott FitzGerald. Segunda vez que leía esta novela. Esta segunda vez me gustó mucho más que en la primera lectura. Pude apreciar porqué todo el mundo dice que es una de las mejores novelas norteamericanas de la primera mitad del siglo XX.


SEPTIEMBRE DE 2013:

-"Victoria", de Joseph Conrad. Muy pero que muy buena. No sé si todo Conrad es bueno, pero voy a irlo comprobando: tengo pendientes "El copartícipe secreto", y "El espejo del mar". Pero la que más me ha gustado de todas las que llevo leídas es "Bajo la mirada de Occidente".


Y lo voy a dejar aquí. Espero volver pronto.

Ah, que no dije cuál era mi preferida de Chandler: "El largo adiós", cómo no.

Presente

"2012 y 2013, lo que leí durante la crisis de la treintena"

No sé por qué pongo comillas en los títulos de las entradas. Es algo que hago (que hacía) a veces, pero no siempre. Igual mejor no ponerlas nunca.

Por supuesto que he leído algo, estos dos años tristones. Muy, pero que muy poco. Y claro, he anotado lo que he leído. No faltaba más. Siempre lo he hecho. Desde el 96 (18 añitos recién cumplidos, qué guapo eras cabrón, toda la vida por delante).

Lecturas:

2012:

ENERO:

-"Mujeres", de Charles Bukowski. Segunda lectura o primera relectura, da lo mismo. (Bukowski es, voy a decir una chorrada -una boutade que dirían los pedantes-, Bukowski es como Baroja: escribió de todo y todo lo parecía hacer con una facilidad. ¡Pero si escribió miles de poemas! ¡Y cientos de relatos! Bukowski, un grande. Un escritor para buenos lectores, no solo para adolescentes pajilleros que empiezan a emborracharse por primera vez, como dice alguna gente).

-"Lo prohibido", de Galdós. Pedazo novelón. Aunque de Galdós, mi preferida es "Misericordia".

-"La ventana alta", de Raymond Chandler. No es su mejor novela, pero todo lo que escribió Chandler es bueno. Tiene por ahí tres cuentos fantásticos que no he leído, y no sé si leeré... ¿Chandler en el género fantástico? Bueno, los acabaré leyendo, para qué voy a mentir. A quién voy a engañar. Próxima lectura de Chandler: "Todos los cuentos", un buen tocho publicado por RBA.

-"Días tranquilos en Clichy", de Henry Miller. Novelita corta de la que casi no me acuerdo.

-"Los placeres del condenado", de Bukowski. Qué voy a decir de la poesía de Bukowski...

-"Cosecha roja", de Dashiell Hammett. No me gusta demasiado Hammett. Primero Chandler, luego Jim Thompson ("1280 almas", buah). Entre los que están en activo (autores de novela negra), me quedo con John Connolly.

-"La dama del lago", de Raymond Chandler. No recuerdo si me gustó más "La ventana alta" o "La dama...". Da igual. (Digo mucho "da igual", últimamente. Da igual, qué más, a quién le importa, que le den. Paso. Paso de todo. Que le den. A todo).

-"Historias de Pat Hobby", de F. Scott FitzGerald. Mi novela de FitzGerald preferida es "Hermosos y malditos". Luego vendría "El gran Gatsby". Todavía no he leído "Suave es la noche" ("Tender is the night",qué bonito en inglés; ¿"tender es con hache o sin hache?, espero que sea sin hache). Las "Historias de Pat Hobby" son un descojono. Y tristes también. Ahí está lo bueno. Todo lo cómico tiene algo de triste. Si lo sabré yo, que iba por la calle y me descojonaba de mí mismo, de mis meteduras de pata. Pero estoy volviendo a reírme, de mí y de los demás. Me estoy recuperando. Poquito a poco.

-"Atravesando la noche", de Karmelo C. Iribarren. Un maestro, Karmelo.

FEBRERO:

-"La hermana pequeña", de Raymond Chandler. Tampoco es ésta mi favorita.

-"El asesino dentro de mí", de Jim Thompson. Me impresionó mucho más "1280 almas".

-"El cónsul honorario", de Graham Greene. Le tendrían que haber dado el Nobel. "El fin del romance", "El factor humano", "El poder y la gloria", "Brighton Rock", etc.

-"Sueños de Bunker Hill", de John Fante. No la recuerdo demasiado. "Pregúntale al polvo" es la novela que recomendaría a cualquiera que no haya leído a Fante Padre (su hijo también es la hostia, a ver si editan alguna cosa más de él).

-"Diario de invierno", de Paul Auster. Me costó todo el mes de febrero leerlo. Un poco coñazo.

MARZO:

-"La vida ondulante", de Ramón Eder. Los aforismos de Ramón son como flechas en el corazón.

-"Discothèque", de Félix Romeo. Divertidilla, pero sin más. "Amarillo" es otro tema. "Amarillo" te llega al alma. Joder que de tópicos.

-"Aire de Dylan", de Vila-Matas. Vila-Matas para mí es el mejor escritor español contemporáneo. El que más me gusta. Pero en esta novela no está el mejor Vila-Matas. Cuando Vila-Matas no se disfraza como protagonista y cede el protagonismo, valga la redundancia, a otros personajes, la novela pierde algo de su encanto. El encanto de las novelas de Vila-Matas (tan imitadas últimamente, incluso yo lo intenté, y fracasé, claro) se encuentra en el propio Vila-Matas ficcionado. Y en "Aire de Dylan" Vila-Matas no está. O yo no lo recuerdo, por lo menos.

ABRIL:

-"Diario. Una novela", de Chuck Palahniuk. Me gustó bastante, me parece. Para su clase de lengua castellana, mi sobrino tiene que elegir una lectura (ha leído unos relatos de Lovecraft: lengua española y lee a Lovecraft, y la profesora tan contenta. Y en clase de euskera les hacen leer "El curioso incidente del perro a medianoche" traducido al euskera...). Le voy a recomendar a mi sobrino, para su clase de castellano, "Asfixia", de Chuck Palahniuk.

-"El asesinato de Roger Ackroyd", de Agatha Cristhie, claro. Otra como Baroja. Prolífica de morirse frente a la máquina de escribir o el cuaderno.

-"Sonata a Kreutzer", de Tolstoi. No me acuerdo del argumento ni de nada... Pero es buena, dicen. No lo pongo en duda.

MAYO:

-"El Premio Herralde de Novela", de Jordi Bonells. Es una novela, pese a lo que pueda hacer pensar el título. Me gustó.

-"Robar en American Apparel", de Tao Lin. Bueno, bien, yo qué sé. Una mierdecilla, igual.

-"Algún día este dolor te será útil", de Peter Cameron. De ésta sí que me acuerdo, joder. Muy buena. Sí.

JUNIO:

-"Victoria", de Knut Hamsun. Me acuerdo de "Pan" pero no me acuerdo de "Victoria". "Hambre" todavía no la he leído.

-"Tú y yo", de Niccolò Ammaniti. Sí, me acuerdo. Una novela cortita. Bella y triste como una novela de Kawabata.

(Hostias, pensaba que iba a tardar mucho menos en escribir esta entrada. Como me duelen las cervicales de estar con el teclado).

-"Playback", de Raymond Chandler. Sí, me dio fuerte por Chandler, el año pasado. Tampoco es mi favorita. Creo que viene un poco más tarde, ¿o fue antes?

JULIO:

-"Veronika decide morir", de oh, no, Paulo Coelho. Joder, a lo que llega uno cuando está jodido. Tenía que haber leído "Suicidio" de Levé y no a Coelho. Madre mía. Que no lo pongan en mi tumba: leyó a Coelho. No, por favor, tengo excusa: estaba jodido, pirao.

AGOSTO:

-"Una biblioteca de verano", de Mary Ann Clark Bremen. Creo que era una de esas novelas que se leen cuando uno está muy tranquilo.

-"Los atormentados", de John Connolly. Muy buena. Uno de los mejores, como he dicho más arriba.

OCTUBRE:

-"El cuaderno francés", de Ramón Eder. No se me ocurre ahora otra cursilada como la de antes del corazón. Como un puñetazo en la mesa (frase hecha, pero es lo que es, es lo que hay).

-"Los amantes", de John Connolly. Mirar más arriba.

-"Las leyes de la frontera", de Javier Cercas. Cierto regusto a Marsé. Pero Marsé es mucho Marsé ("Un día volveré" he ahí el gran novelista).

NOVIEMBRE:

-"Fascinación", de Don DeLillo. DeLillo tuvo el mismo puto trabajo que tengo yo.

-"Algo que nunca debió pasar", de Juan Velázquez. Segunda novela de Juan Velázquez. Tan buena como la primera, "Hombres sin suerte". Por gusto personal, me quedo con "Hombres sin suerte", que se reedita ahora me parece.

-"Aquí y ahora. Cartas 2008-2011", correspondencia entre Paul Auster y J. M. Coetzee. Más sosos los dos...

-"Foe",de Coetzee. Buena.


Y sigo otro día, que ya estoy escoñao o descoñao o como se diga.

"Qué tiempos aquellos"

No había mirado el blog desde hace un año. Leo lo que escribía. Me reconozco pero parezco más feliz. Ya tengo 35 años. Una edad jodida. Dos años casi sin leer nada. Pero he aprendido mucho en estos dos años. El qué, no pienso decirlo. Me lo he pasado de puta madre, a ratos, en estos dos años, también. Pero no he sido yo, estos dos años. 35 años, cerca de los 36 de Karmelo C. Iribarren: "36 años. Ni tan joven ya, ni todavía viejo. Una edad rara ..." El poema sigue, claro. Una edad rara, sí. De cojones. (Si hasta el puto blogger éste ha cambiado en mi ausencia. ¿Dónde coño se ponen las etiquetas?

Un poco coñazo

Un poco coñazo, lo de volver ahora. Ha pasado algo de tiempo, ni mucho ni poco, pero a mí me ha parecido un siglo. Un poco coñazo, la vida, a veces. He leído muy poco en todo este tiempo. Si hubiera seguido leyendo al ritmo que lo hacía, comprando libros al ritmo que lo hacía, yo ya no viviría en mi casa. No podría entrar por la puerta, bloqueada por los libros. Así que todo tiene su lado bueno. O no. Qué más da. Ahora he empezado a leer de nuevo, con ganas. Pero no tanto como antes. Hacerse mayor significa tener cada vez menos tiempo para uno mismo. Me he casado y he sido padre. Es broma. Sigo soltero y no soy padre, creo... Bueno, me lo voy a tomar con calma. Esto de volver a escribir en el blog. No esperen más de una entrada a la semana. Yo me daría por satisfecho con una al mes. Mañana será otro día. Hum, lo de Nathan Z., me parece ahora una chorrada. Me llamo Sergio y ya está. Trabajo a turnos en un parking y ya está. Vivo en Donosti. Tengo una gata que en agosto se me cayó del quinto piso. Pero sigue viva y aquí está, conmigo. A veces viene y se sube al teclado, se me empiezan a abrir páginas en internet. Y la tengo que echar. Cerrar la puerta. Otras veces se pone detrás de la pantalla, en el hueco que queda entre la pared y el ordenador. Otras veces se acuesta a mirarme (y a dormir) en mi cama o a la izquierda de la mesa, a la izquierda del ordenador. Mañana será otro día. O no.

VOLVER

He ahí la cuestión. ...

Goodbye

No existen los finales felices.

"El verano"

Doy por terminado el puto verano. Ha sido una mierda, pero sigo vivo. Y eso es más de lo que esperaba, ¡ja! El más largo de toda mi vida. Agosto..., qué puto mes interminable. Pero apareció de repente, de la nada, inesperada, mi nueva gata: Potxola. Y ahora vuelvo a sonreír (pero siempre sonrío poco porque tengo mal los dientes y me da vergüenza). Dos libros, sólo dos, conseguí leer en agosto. "Una biblioteca de verano" (que tiene unas ochenta páginas o así), y "Los conjurados" de John Connolly. Muy bueno. Ahora estoy (llevo dos semanas con él...) con "La pista falsa" de Mankel. (Las vacaciones están a la vuelta de la esquina. Y hará frío.).

"Sorry; contestación a los comentarios de la última entrada"

Y es que no había vuelto a entrar en el blog. Lo último que he intentado leer es "La historia del silencio", de Pedro Zarraluki. Cuatro días de lectura y no he conseguido pasar de la página 50. (Es cierto que desde que dejé de fumar leo menos... Fumar...: me ayudaba a concentrarme, pero no es excusa). Algún buen libro que haya leído últimamente... ... "Algún día este dolor te será útil", publicado por Asteroide. El autor no me acuerdo. Así estoy, últimamente. Así estoy.

Pocos libros

Este el año que menos libros he leído en mucho, mucho, pero que mucho tiempo. Lo curioso es que no me preocupa. No me hace daño, quiero decir. Los años anteriores leía más de cien libros al año; creo que llegué, alguna vez, a los ciento cuarenta y pico. Si, por aquel entonces, alguien me hubiera dicho que un día iba a leer tan poco..., me habría deprimido. Entpnces no seré yo, hubiera pensado. Entonces qué haré si no leo. Sigo leyendo. Poco, pero sigo leyendo.

"Me da pena que se muera"

Me da pena que se muera. Así que aquí estoy. Pongo la dirección, meto la contraseña y me encuentro con que los de Blogger (¿esto es Blogger, no?) lo han cambiado todo. Dónde coño está el botón de "nueva entrada". Ah, ya lo veo. Hace un par de meses, ¿te acuerdas, Ana?, me preguntaste por qué no escribía ya en el blog. "Vete, déjame en paz", te dije. Y me quedé aquí, como siempre, en mi cuarto. Pensando: no escribo porque no tengo ya ganas de escribir. No tengo ganas ya de vivir. ¡La madre de Dios! Con las que te quedan por pasar, cariño. Ya has pasado varias, sí... Pero te quedan, afortunadamente, unas cuantas. Ah, que esto es un blog de libros... Pues no he leído mucho últimamente. Pero la literatura es una amante imposible de abandonar. Siempre se vuelve a ella. Siempre.

Pues ya veremos

Tengo el blog muy abandonado. Llevo tiempo pensando en dejarlo morir, sin más. O en escribir una última nota. La cosa es que ya no disfruto mucho escribiendo en el blog. Es algo..., "psicológico". Comencé el blog para hablar de libros. Pero con el tiempo, me fui dando cuenta de que me gusta más leer libros y leer sobre libros que escribir sobre ellos.

Bueno, no sé si esto es verdad.

Creo que la verdad es que no hay otra cosa que pereza.

Y miedo. Miedo de escribir mal. Tantas cosas ya dichas. Si pudiera decirlo de otra manera, quizá interesara a alguien.

Pero la pereza, la pereza...

Tendría que hacer una nueva entrada sobre los mejores libros de no ficción que leí en el 2011.

TENÍA que haberlo hecho hace más de un mes...

Joder.

En fin, ahí va. Lo mejor de no ficción del 2011:

-"Siéntate y escribe", de Roger Wolfe.

-"Montaigne", de Stefan Zweig.

-"Amarillo", de Félix Romeo.


Y ya veremos si vuelvo por aquí. O, dentro de un tiempo (bastante largo), decido cerrar esta etapa, e iniciar otro blog. Algo más serio. Algo menos chapucero.

No sé.

No tengo ni idea.